Saudade não tem fim.

Em novembro de 2006, minha amiga Patrícia Lisboa me trouxe de presente o cd do Grupo Curupaco, "O vôo do Pterodáctilo". Faltavam quatro meses pra você nascer e eu queria curtir cada pedacinho dessa minha entrada no mundo das mães. Comecei a ouvir o cd no curto caminho de casa até o trabalho e ia comentando com seu pai sobre cada nova música que eu ouvia. Até que cheguei na música de número dez.



Essa eu tive que mostrar para seu pai, num dia em que ele veio dormir em casa. Quando a música começou a tocar, me abracei a ele e chorei, chorei, chorei, sentindo uma dor inexplicável. Naquele momento, eu pensava estar chorando a falta do seu avô. E me lembro apenas de sentir o seu pai me apertando muito, num abraço forte, sem dizer nada. Parecia que ele queria me proteger - e talvez quisesse mesmo -, como se entendesse a dor que aquela canção me causava.

No dia seguinte, enviei a música pra ele por email. Era tão linda, terna, tinha a ver com a nossa delicadeza de guardar as coisas bonitas que a gente via pela vida.

Passaram-se dois meses e já não éramos nós dois, eu e seu pai. Éramos nós dois, eu e você. E você ainda não tinha nascido.

Depois do 17 de janeiro de 2007, os amigos do seu pai recolhiam as coisas dele do computador do trabalho. E lá estava um arquivo de mp3 com o título Faixa 10, solta no desktop, como se não pertencesse a pasta alguma.

Como explicar?

Tem coisas na vida, filho, que são feitas só pra sentir.