Uma carta, filho.

Não foi um telegrama, nem um email. Uma carta. Coisa que quase não se usa mais hoje – o que é uma pena, pois as cartas têm uma beleza que emails não têm. Escrita à mão. Num papel bonito, letra doce, carinhosamente dobrada e colocada num envelope. Decorada com borboletas em alto relevo. Uma carta do outro lado do oceano. Assim começou minha manhã de ontem no trabalho. Com uma carta da Nina, uma brasileira que mora na Alemanha. Como a Hellen, que me presenteou no outro blog, a Nina reservou um tempo da sua vida para se expressar, chegar mais perto. Um tempo dela de presente pra mim. Imagine, filho, que ela me pediu desculpas por isso. E existe algo mais valioso hoje? Dar um pouco do seu tempo de presente. Como cada um que escreve aqui. Para sublinhar um detalhe, contar uma história, um pouco da sua própria vida, ou mesmo só pra deixar um afago. Que vai direto ao meu coração. E esquenta, amacia, me faz sorrir. E me faz chorar, mas é de alegria. E eu chorei tanto, filho. Tanto. Por perceber que a Nina sentiu o meu amor. O amor que eu sentia pelo seu pai – e que ainda sinto. O amor que sinto por você. Por descobrir que, ao escrever para você, tenho falado com tantas pessoas. É frustrante não ter o tempo para responder a cada uma delas. Espero que elas saibam que, ao continuar escrevendo aqui, estou retribuindo. E sabe o que eu pensei com tudo isso, filho? Pensei uma coisa muito pretensiosa, mas é como eu estou me sentindo. Quando eu estava lendo essa carta, senti como se, ao ir embora, seu pai tivesse dito assim: “Vou. Mas fique com todo o amor do mundo no lugar do meu.”